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CAPITOLO 20
E 'stata una bella notte, così calda che ha gettato il cappotto sul braccio e non
anche mettere la sciarpa di seta intorno alla sua gola. Mentre passeggiava a casa, fumando la sigaretta,
due giovani in abito da sera lo passò.
Ha sentito uno di loro sussurrare all'altro: "Questo è Dorian Gray."
Ricordava come era solito lieta di essere quando è stato sottolineato, o fissava, o
parlato.
Era stanco di sentire il suo nome ora. La metà del fascino del piccolo villaggio dove
era stato così spesso negli ultimi tempi era che nessuno sapeva chi fosse.
Aveva spesso detto alla ragazza che aveva attirato amarlo che era povero, e lei
gli aveva creduto.
L'aveva detto una volta che era malvagio, e aveva riso di lui e rispose
che i malvagi sono sempre stati molto vecchio e molto brutto.
Che ridere che aveva - proprio come un canto tordo.
E come bella era stata nei suoi vestiti di cotone e le sue grandi cappelli!
Lei non sapeva nulla, ma aveva tutto quello che aveva perso.
Quando giunse a casa, trovò il suo servo in attesa per lui.
Lo mandò a letto, e si gettò sul divano della biblioteca, e cominciò a
riflettere su alcune delle cose che Lord Henry gli aveva detto.
Era proprio vero che uno non potrebbe mai cambiare?
Sentiva il desiderio di selvaggina per la purezza immacolata della sua infanzia - la sua rosa-bianco
fanciullezza, come Lord Henry aveva una volta chiamato.
Sapeva che si era appannato, riempì la sua mente con la corruzione e la data
orrore per la sua fantasia, che era stato un influsso del male agli altri, e aveva
sperimentato una gioia terribile essere così, e
quella della vite che aveva attraversato la sua, era stata la più bella e la più completa
di promesse che aveva portato alla vergogna. Ma era tutto irrecuperabile?
Non c'era speranza per lui?
Ah! in quale mostruoso attimo di orgoglio e di passione aveva pregato che il ritratto
dovrebbe sostenere l'onere dei suoi giorni, e mantenere lo splendore immacolato di eterna
gioventù!
Tutti il suo fallimento era stato dovuto a questo. Meglio per lui che ogni peccato della sua vita
aveva portato la sua pena che rapida con esso.
C'era purificazione in punizione.
Non "Rimetti a noi i nostri peccati", ma "Punire noi per le nostre iniquità" dovrebbe essere la preghiera dell'uomo
ad un più giusto Dio.
Lo specchio curiosamente intagliato che Lord Henry aveva dato a lui, tanti anni fa,
era in piedi sul tavolo, e il bianco-membra Amorini ridere intorno ad esso come un tempo.
Egli lo prese, come aveva fatto in quella notte di orrore prima volta che aveva notato la
cambiamento nel quadro fatale, e con selvaggia, di lacrime nei suoi occhi sembrava lucido
scudo.
Una volta, qualcuno che aveva amato terribilmente gli aveva scritto una lettera folle, finendo
con queste parole idolatre: "Il mondo è cambiato perché tu sei fatto d'avorio e
d'oro.
Le curve dei tuoi riscrivere la storia labbra. "Le frasi è tornato alla sua memoria, e lui
ripetuto più e più a se stesso.
Poi detestava la sua bellezza, e lanciando lo specchio sul pavimento, schiacciati
in schegge d'argento sotto il tallone.
Era la sua bellezza che lo aveva rovinato, la sua bellezza e la giovinezza che aveva pregato
per. Ma per queste due cose, la sua vita potrebbe
sono esenti da macchie.
La sua bellezza era stata per lui, ma una maschera, la sua giovinezza, ma una presa in giro.
Qual è stata la gioventù nella migliore delle ipotesi? Un verde, un tempo acerbo, un tempo di poco profonde
stati d'animo, pensieri e malaticcio.
Perché aveva indossato la livrea? I giovani lo aveva rovinato.
Era meglio non pensare al passato. Niente potrebbe alterare questo.
E 'stato di se stesso, e del suo futuro, che doveva pensare.
James Vane era nascosto in una tomba senza nome nel cimitero di Selby.
Alan Campbell si era sparato una sera nel suo laboratorio, ma non aveva rivelato il
segreto che era stato costretto a conoscere.
L'emozione, come è stato, oltre la scomparsa di Basil Hallward sarebbe presto passare
distanza. Era già calante.
Era perfettamente sicuro.
Né, del resto, è stata la morte di Basil Hallward che pesavano più sulla sua mente.
E 'stata la morte vivente della sua anima che lo ha turbato.
Basil aveva dipinto il ritratto che aveva rovinato la sua vita.
Egli non poteva perdonargli questo. Era il ritratto che aveva fatto
tutto.
Basil aveva detto cose di lui che erano insopportabili, e che aveva ancora dato con
pazienza. L'omicidio era stato semplicemente la pazzia di un
momento.
Per quanto riguarda Alan Campbell, il suo suicidio era stato il suo atto.
Aveva scelto di farlo. Non era niente per lui.
Una nuova vita!
Questo era quello che voleva. Questo era quello che stava aspettando.
Sicuramente aveva già iniziato. Aveva risparmiato una cosa innocente, in qualsiasi
tasso.
Non avrebbe mai più tentare innocenza. Egli sarebbe stato bene.
Come pensava di Hetty Merton, cominciò a chiedersi se il ritratto nella stanza chiusa a chiave
era cambiato.
Sicuramente non era ancora così orribile come lo era stato?
Forse, se la sua vita è diventata pura, sarebbe stato in grado di espellere ogni segno di passione male
dalla faccia.
Forse i segni del male era già andato via.
Avrebbe andare a cercare. Prese la lampada da tavolo e strisciò
al piano di sopra.
Mentre unbarred la porta, un sorriso di gioia svolazzavano sul suo strano aspetto giovanile
viso e rimase per un attimo sulle labbra.
Sì, sarebbe bene, e la cosa orribile che aveva nascosto non sarebbe
più essere un terrore di lui. Si sentiva come se il carico era stato sollevato da
lui già.
Andò in silenzio, chiudendo la porta dietro di lui, come era sua abitudine, e trascinò il
viola appeso il ritratto. Un grido di dolore e di indignazione rotto da
lui.
Non vedeva nessun cambiamento, salvo che agli occhi c'era uno sguardo di astuzia e nel
bocca la ruga curva del tartufo.
La cosa era ancora disgustosa - più ripugnante, se possibile, rispetto a prima - e
la rugiada scarlatta che macchiato la mano sembrava più brillante, e più simile a sangue appena
versato.
Poi si tremava. Se fosse stato solo vanità che lo aveva fatto
fare la sua una buona azione? O il desiderio di una nuova sensazione, come il Signore
Henry aveva accennato, con la sua risata beffarda?
O che la passione di recitare una parte che a volte ci fa fare le cose più sottili di quanto si
sono noi stessi? O, forse, tutti questi?
E perché è stata la macchia rossa più grande di quanto fosse stato?
Sembrava di avere insinuato come una malattia terribile sulle dita rugose.
C'era sangue sui piedi dipinte, come se la cosa avesse gocciolato - Sangue anche sulle
la mano che non aveva tenuto il coltello. Confessare?
Voleva dire che doveva confessare?
Di arrendersi e di essere messo a morte? Lui rise.
Sentiva che l'idea era mostruoso. Inoltre, anche se ha fatto confessare, che avrebbe
credergli?
Non c'era traccia di un uomo ucciso da nessuna parte.
Tutto ciò che appartiene a lui era stato distrutto.
Egli stesso aveva bruciato ciò che era stato sotto-scale.
Il mondo sarebbe semplicemente dire che era pazzo. Lo avrebbero rinchiuso se avesse continuato a
la sua storia ....
Eppure era suo dovere di confessare, di soffrire pubblica vergogna, e di rendere pubblica espiazione.
Ci fu un Dio che ha chiamato gli uomini a raccontare i loro peccati sulla terra e per cielo.
Nulla di ciò che poteva fare lo purificare fino a quando non aveva detto proprio peccato.
Il suo peccato? Si strinse nelle spalle.
La morte di Basil Hallward sembrava molto poco per lui.
Pensava di Hetty Merton. Perché era uno specchio ingiusto, questo specchio d'
la sua anima che stava guardando.
Vanità? La curiosità?
Ipocrisia? Se ci fosse stato più nulla nel suo
rinuncia a quella?
C'era stato qualcosa di più. Almeno così pensava.
Ma chi poteva dirlo? ... No.
Ci fosse stato niente di più.
Attraverso la vanità l'aveva risparmiata. Nel ipocrisia aveva indossato la maschera di
bontà. Per curiosità che aveva provato il
negazione di sé.
Ha riconosciuto che ora. Ma questo omicidio - è stata a lui tutto il suo cane
vita? Era sempre di essere schiacciato dal suo passato?
Era davvero da confessare?
Mai. C'era solo un po 'di sinistra prova
contro di lui. L'immagine stessa - che era una prova.
Avrebbe distruggerlo.
Perché si era conservato così a lungo? Una volta gli aveva dato il piacere di guardarlo
cambiare e invecchiare. Negli ultimi tempi aveva provato alcun piacere del genere.
E lo aveva tenuto sveglio la notte.
Quando era stato lontano, era stato riempito di terrore che altri occhi dovrebbe apparire
su di essa. Aveva portato la sua malinconia attraverso
passioni.
La sua memoria mera aveva rovinato molti momenti di gioia.
Era stato come coscienza per lui. Sì, era stato la coscienza.
Avrebbe distruggerlo.
Si guardò intorno e vide il coltello che aveva pugnalato Basil Hallward.
Lo aveva pulito molte volte, finché non c'era macchia lasciata su di esso.
E 'stato brillante, e luccicava.
Come aveva ucciso il pittore, per cui avrebbe ucciso il lavoro del pittore, e tutto ciò che
significava. Avrebbe ucciso il passato, e quando questo è stato
morto, sarebbe stato libero.
Avrebbe ucciso questa mostruosa vita dell'anima, e senza avvertenze orrendo, sarebbe stato
in pace. Afferrò la cosa, e ha pugnalato il
foto con esso.
Ci fu un grido sentito, e un crash. Il grido era così orribile nella sua agonia che
i servi spaventati si svegliò e strisciò fuori dalle loro stanze.
Due signori che passavano nella sottostante piazza, si fermò e guardò il
grande casa. Camminarono finché non incontrò un poliziotto
e lo riportò.
L'uomo suonò il campanello più volte, ma non ci fu risposta.
Fatta eccezione per una luce in uno dei primi finestre, la casa era tutto buio.
Dopo un po ', se ne andò e si fermò in un portico adiacente a guardare.
"Di chi è quella casa, Constable?" Chiese il più anziano dei due signori.
"Mr. Dorian Gray, signore, "rispose il poliziotto.
Si guardarono l'un l'altro, mentre si allontanavano, e sogghignò.
Uno di loro era lo zio di Sir Henry Ashton.
All'interno, in parte i servi 'della casa, il seminudo domestici parlavano a bassa
sussurra l'altro. La vecchia signora Leaf piangeva e si torceva le
le mani.
Francis era pallido come la morte. Dopo circa un quarto d'ora, ha ottenuto
il cocchiere e uno dei lacchè e sgattaiolò al piano di sopra.
Hanno bussato, ma non ci fu risposta.
Hanno chiamato fuori. Tutto era ancora.
Infine, dopo aver invano cercato di forzare la porta, hanno ottenuto sul tetto e caduto giù
sul balcone.
Le finestre ceduto facilmente - i loro bulloni erano vecchi.
Quando entrarono, trovarono appeso sulla parete uno splendido ritratto del loro
maestro come avevano visto l'ultima volta, in tutti la meraviglia della sua giovinezza squisita e
bellezza.
Disteso sul pavimento era un uomo morto, in abito da sera, con un coltello nel suo cuore.
Era appassito, rugoso, ripugnante e di viso.
Non era finché non aveva esaminato gli anelli che hanno riconosciuto chi fosse.